■ 韩彩英
最好的味道往往是扎在记忆里，带着思念的光环，照亮岁月的暗淡，有着动心的暖，走入血脉，和你的生命融在一起。
在黑龙江，秋季的山是多彩的。她褪去了夏的暑热，在风的抚慰下，丰满而又妖娆起来，像是一位风姿绰约的少妇，在暖阳下妩媚地笑着。一场秋雨过后的早晨，走进林子，你会发现蘑菇像赶集一般，争先恐后地冒出来，一朵朵，一片一片，带着新鲜的气息，向你深情问候。小时候，我总是迫不及待地把它们盈了筐，满了篓，带它们回家。妈把它们用水焯过，再配上细细的尖椒丝一炒，任是天下所有的美味都比了下去。
家乡的蘑菇，是秋散落在山里的字符，它在林间挥毫泼墨，书写着与风与树与我的故事；家乡的蘑菇，是秋天的一颗颗纽扣，把它们解下来，森林就成熟了；家乡的蘑菇，它温饱着我的岁月，追随我成长又老去的脚步。
忘了多久，我没有提着篮子在那密密的林间，在那松软有香气的土里，在那些被岁月摧朽的树桩旁，把那一朵朵蘑菇带回家。离家太久，我忘记了山里的路，不记得那些被我抚摸过的树干，更忽略了山野百合的寂寞。只有那一朵朵小小的蘑菇，带着特有的香气，常常与我在记忆里深情对话。
我一直相信家乡的蘑菇会“蘑”语，若不然，一场秋雨过后，怎会像约好了一般，在那林子里一片片生长着，像是开场秋的盛宴。
我也相信家乡的蘑菇会“蘑”咒，若不然，也不会到了季节，心就慌慌的，莫名被吸引着去寻找它，迫不及待地想去拉它的手。
我更相信家乡的蘑菇会“蘑”念，若不然，隔了千山万水，任春秋几度，它都会不管不顾，前来与我重温旧梦。
我不知道，我为什么会如此思念一朵蘑菇，那褐色的，有点丑的小茸头，在心里总给它预留了位置，就像老友，久别不见也会热情如故。
现在，超市里卖着各种蘑菇，粗腿，细腿，小头，大头，有的甚至叫不出名字，皆是干净的没有一丝尘土。我买回来，放上各种佐料，精细地做着，用精美的盘子盛放，坐在餐桌前品尝，刻意雕琢过后的味道，让人的心生出了麻木。
家乡的蘑菇却是有些脏的，从地下冒出来的时候，要么披着一两片叶子，要么顶着三四根松针 ，还带着些许泥土。但，家乡的蘑菇，是汲取了树木山风的灵气，是享受了阳光雨露的呵护，没有被尘世污染，它是食界的一股清流。
那次跟妈通话，我说想吃山里的蘑菇。冬天回家，妈就从仓房里取出几串晒好的蘑菇，那是爸秋天去山里采的。爸把蘑菇一朵朵择好，挂在屋檐下，任山风吹着，让秋阳烘着，风干成一束一束。爸采蘑菇很挑剔，不要太大开了伞的，那样的蘑菇不鲜嫩；不要太小的过嫩的，那样的蘑菇吃起来味道不够浓郁，只有胖胖的不开伞的蘑菇才最好。
那一朵朵带着森林气息的干蘑菇，被我从故乡带回来，吃的时候，把它们先温水泡开，嗅着它们特有的香气，记忆也随着膨胀，采蘑菇的场景在脑海里又重复着过了一遍。
我想象着70多岁的老爸，挎着一个篮子，在森林里睁着混浊的眼睛，慢慢地伏下胖胖的身体 ，仔细地去寻找那隐藏树下的蘑菇，不由得就湿了眼睛。
而今，爸走了近一年，我再听不到他的碎碎念：“南山的林子大，蘑菇最好，今年我得多采些。”妈就会接道：“你搭个窝棚住那里看着，不让别人采，蘑菇都是你的。”这时，爸就会“呵呵”地笑着，像个孩子。老了老了，爸的脾气倒好了，年轻时的暴躁被岁月磨去了棱角，倒像一块温润的石头。若是他听到谁要回家，就早早让妈买了鱼备了肉，总怕我们回家吃不好。到谁回家那天，他总是站在街上一直望着，望着，好像不这样望着，儿女就错过了回家的路。
今年，山里又到了蘑菇生长的季节，我常常做着梦，那一朵朵没来得及开伞的蘑菇，一片一片地顶着茸茸的脑袋，在林子里热情地跟我打着招呼：嗨，快回来吧！
